Cubito de Hielo

El intenso frió de
Mi cuerpo se hiere
Por el fino cristal de
Tu lente, que se nubla
Al saber que estas ausente
Como se yergue el dolor
Frente a mi mente y me
Pierdo triste entre este
Campo de flores que opacas
Se mueren junto a mi
será una tumba de dolor
sin retorno a la ilusión.

Justificando(me)

Cada artista tiene en su haber pinturas, lienzos, caballetes, cuñas, navajas, puntas, incluso sus propias manos se convierten en las herramientas que transfiguran sus ideas y sentimientos en las obras que vemos a diario. Cada artista convierte el mundo a su alrededor en una fina pieza de pintura, escultura, cerámica, música, cada pieza u obra de arte es transfigurada en su mente y con sus utensilios plasmada en la realidad en que vivimos y aplicable en la dimensión en la vive cada persona.

Cada dimensión, cada partícula de realidad que define a una persona es la variable que altera la obra del artista, cuando se mueve en una dimensión diferente a la original. Un escritor dicen que es un artista, sus herramientas son efímeras y el viento vuela con ellas cuando solo son pronunciadas, y no son plasmadas en el papel y tinta de la realidad y dimensión de quien las lee. Por eso el viento es mi compañero, el viento es el medio y tu oído mi objetivo, el oído de la humanidad que se sumerge en los medios mas efímeros del conocimiento, en la volatilidad de la razón y en la dureza de los sentimientos, es esa humanidad la que mis palabras, invento de la misma, intentan tocar cada partícula de realidad que define a esa persona que lo escucha y que lo siente en cada nervio de su materia.

Pero no importa cuales sean las herramientas, utensilios o viento que acompañe al artista, siempre hay algo mas grande, algo mas constante, algo, simplemente algo y ocasiones un alguien que inspira, esos hermosos sentimientos y sensaciones que transmite el artista. Eso es lo que quiero que sepas tu, humanidad, gente que trata de entender y sentir en un mundo demasiado real, demasiado científico, que el arte surge y muere en el inicio y en el final, empieza por algo o alguien, y ha ese algo o alguien le es devuelto la obra terminada. Hoy tu, como me gusta decirte, musa, musa de la musica y de las artes que toca cada partícula de mi realidad, eres tu la consecuencia y la causa de cada arte que mi alma crea pensando en ti, simplemente en ti.